Она усмехнулась.
— Тогда бы вы не приехали.
— Возможно.
— Ну вот. Значит, я всё сделала правильно.
— А как вас на самом деле зовут? — спросил я.
— Лариса.
— Уже ближе к правде.
— Правда, Сергей, в моём возрасте вещь дозированная, — сказала она. — Если раздавать её без меры, далеко не уедешь.
Первые десять минут мы ещё пытались разговаривать. Об апреле, который то включает солнце, то снова бросает снег. О том, что в центре опять негде оставить машину, будто весь город одновременно решил выпить кофе. Она рассказала, что управляет аптечной сетью и участвует почти во всех районных мероприятиях — от благотворительных сборов для детского дома до праздников двора. Говорила об этом без скромности, даже с удовольствием. Я сказал, что работаю на станции техобслуживания. Что люблю машины, которые можно понять по звуку, а не только через компьютерную диагностику.
Потом принесли кофе и салат.
— Девушка, вы этот салат из холодильника только что достали? — сразу спросила Лариса.
Официантка растерянно моргнула.
— Он комнатной температуры, просто…
— Комнатной? У вас на кухне морозильник вместо помещения?
Девушка покраснела, извинилась и ушла. Так тихо, будто это она сейчас кого-то сильно подвела. Лариса уже доставала телефон.
Она не просто взглянула на экран — начала кому-то печатать. Печатала долго, с недовольным выражением лица. Потом ногтем смахнула крошку с эклера, стряхнула её на блюдце и снова уставилась в телефон.
— Что-то срочное? — спросил я.
— Бывший муж, — ответила она, не поднимая глаз. — Решил, что если мы развелись, я перестану знать, где он и с кем.
— А зачем вам это знать?
Она подняла на меня взгляд:
— Затем, что такие люди без контроля быстро начинают наглеть.
Потом убрала телефон, чуть наклонилась ко мне и сказала почти деловым голосом:
— Сергей, давайте без лишней романтики. Вы мужчина взрослый, серьёзный, я вижу. Квартира у вас своя?
— В каком смысле?
— В прямом. Своя? Или ипотека? Или бывшей жене оставили? Район какой?
Я посмотрел на неё так, будто она вдруг заговорила на незнакомом языке.
— А зачем вам это сейчас?
— Чтобы понимать, стоит ли мне тратить время. В моём возрасте уже не ходят на свидания просто ради впечатлений. Нужно смотреть на всё трезво. Кто где живёт, кто сколько получает, что у кого за плечами. А то потом поздно будет разбираться.
Вот тут мне уже действительно захотелось домой. Не из-за того, что фотография была чужая. Это, при желании, ещё можно было как-то понять. Небольшой город, лишние взгляды, сплетни, знакомые женщины с длинными языками — всякое бывает. Возможно, я даже смог бы проглотить эту странность.
Но рядом со мной сидел человек, который разговаривал не со мной, а с моей квартирой, зарплатой и потенциальной пользой. Я попросил счёт. Лариса удивилась.
— Уже? Мы же только начали.
— Мне достаточно.
— Из-за фотографии? Надо же, какие ранимые мужчины пошли.
— Не из-за фотографии.
— А из-за чего тогда?
Я помолчал. Иногда правильнее уйти без объяснений. Но в тот вечер у меня так не получилось.
— Из-за того, как вы говорили с официанткой. Из-за того, как вы сидите здесь и контролируете бывшего мужа. Из-за того, что вы спросили про квартиру раньше, чем поинтересовались, пью ли я чай с сахаром.
И тут произошло странное. За соседним столиком, где всё это время сидела пожилая женщина в вязаном берете, официантка нечаянно уронила ложечку. Женщина поднялась, подошла к нашей официантке и мягко сказала:
— Деточка, не расстраивайся. Салат у вас хороший. Просто день сегодня такой.
Официантка улыбнулась ей — впервые за весь вечер по-настоящему. И я вдруг подумал: вот ведь как бывает. Один человек за пять секунд делает комнату теплее, а другой за час успевает выстудить всё вокруг.
Я оплатил кофе и вышел.
На улице моросило. Даже не дождь, а мелкая водяная пыль, которая липнет к стёклам и воротнику. Я сел в машину и какое-то время просто смотрел, как из кафе по одному выходят люди. Двое подростков, мужчина с пакетом еды навынос, та самая женщина в берете. Она шла медленно, обеими руками придерживая сумку. На ступеньке оступилась.
Я выскочил из машины автоматически.
— Осторожно.
— Спасибо, сынок, — сказала она. — Ноги уже не те.
Я довёл её до такси. Она оказалась разговорчивой — из тех людей, которые за три минуты успевают сказать больше важного, чем некоторые за целый вечер. Пока водитель убирал её сумку в багажник, она кивнула в сторону кафе:
— Не ваша женщина, да?
— Уже нет.
— И правильно. По вам было видно, что вы там сидели не на своём месте. У вас лицо доброе, а вы зачем-то пытались сделать его строгим.
Я даже рассмеялся.
— Это я от растерянности.
— Вот и не теряйтесь. Не нужно хвататься за первое, что само машет рукой. Лучше одному домой вернуться, чем потом рядом с живым человеком чувствовать себя сиротой.
Она сказала это и уехала. А я остался стоять под мелким дождём и смотрел вслед такси. И ведь она была права. Иногда действительно лучше вернуться домой одному, чем привести в свой дом чужого человека и окончательно потерять самого себя. Вот такая история.
А вам встречались люди, которые в соцсетях прячутся за чужими фотографиями? Или, может быть, вы сами так когда-то делали?